Осторожно ступая по скользкому полу громады аэропорта Шарль-де-Голль, я присматривалась, прислушивалась, принюхивалась, опасаясь того, что меня там не....
Франция встречала почти свободным окошком пограничного контроля, надпись над которым гласила, что здесь рады в основном гражданам ЕС и Швейцарской конфедерации. Может, товарищу в будочке было скучно сидеть без дела прекрасным июльским утром, и он решил лишний раз взглянуть на паспорт не гражданки ЕС или Швейцарской конфедерации....
В общем, ровно через 13 минут после приземления на французскую землю немного ранее времени, значившегося в расписании, я стояла в компании своего синего чемоданчика возле выхода из зеленого коридора и размышляла о том, смогу ли я не заблудиться в городе до 16 часов и попасть на вокзал Gare de Lyon без приключений.
Ровно в то время, в которое самолет из Москвы ожидался согласно расписанию, в дверях замаячила фигура, в которой я сразу угадала моего виртуального товарища. Знакомьтесь, это Ваня. Ваня по-хозяйски прихватил мой синий чемоданчик, кинул его в багажник и указал мне на дверцу машины.
Снаружи оказалось совсем не так, как я ожидала, когда самолет, летевший совместным рейсом Аэрофлота и Air France (н-да, сравнить с египетскими и турецкими чартерами...), прорвал плотный слой облаков у земли. Снаружи оказалось жарко. Сонные парижские улочки какого-то совсем не центрального квартала зевали открывающимися ставнями на окнах домов, шелестели большими листками каштанов, и вдоль тротуаров почему-то текли потоки воды средней бурности (как потом выяснилось, чтоб мусор смывать в ливневку). В этих самых потоках мыли руки и умывались заспавшиеся кошары (где ж был мой фотоаппарат?). На лотках уличных торговцев фруктами блестела черешня, словно лаком покрытая. На крышах домов росли деревца. И мне казалось, что я слышу пение городских пташек из сада Тюльири.
Однако ж от того самого сада я была далека, а когда оказалась близка, пения птиц не услышала бы. Потому как было слышно лишь пение автомобильных гудков и радио в машине. Так и показал мне себя Париж - в окне машины. Да и что бы я смогла посмотреть за те несколько часов? Галопом по Парижу.
Успела сойти с ума от жары большого города, лишь ненадолго прейдя в себя в прохладе уютной кондитерской, а потом - под струями кондиционеров суши-бара. И двадцать минут пожариться на солнце на площади перед собором Нотр-Дамм де Пари. А еще узнать о том, что в Париже не найти сырой свеклы.
И о том, как живется русским девушкам, продающим свои телесные прелести французским (и не только) мужчинам.
...О том, что тех самых русских девушек (даже тех, которые не продаются) очень легко отличить от француженок: при парадном макияже, на 10-сантиметровых каблуках, в белом пиджаке и светлых узких джинсах, волоча за собой пару чемоданчиков по не очень чистому Лионскому вокзалу - оказалось, все же не русская - литовка, но говорит-то по-русски.
...О том, что если ты кому-нибудь немножечко помнешь машину, ее хозяин совсем не обидится. Зато он может очень рассердиться, если в ответ на его лихой маневр на дороге ты покажешь ему неприличный жест. Он может даже на ближайшем светофоре, извините за выражение, дать тебе в морду (бедняга Ваня...).
...О том, что парижане любят бразильцев.
И много еще чего узнать. И увидеть, что за те два года, что прошли с моего первого визита в этот город, на первый взгляд в нем мало что изменилось. И пообещать товарищу навестить его (через месяц, через год, как получится, да и вообще, получиться ли?).
А потом чмокнуть его в щеку, сесть в поезд TGV и покатить в Италию в окружении негритянских детей и других представителей нерусской национальности. И так и не запомнить красиво звучащее название городка на берегу какого-то длинного водоема, окруженного столь диковинными горами, на которых тут и там стоят статуи Иисуса с разведенными в стороны руками.
По железной по дороге...
Призадумалась... Расстояние от Москвы до Воронежа - 560 км. Скорому поезду требуется в среднем 11 часов, чтобы преодолеть это расстояние. Если включить в расчет тот факт, что железная дорога петляет, набирая лишние километры, и что поезд иногда делает остановки, то можно прикинуть, что средняя скорость поезда - около 60 км/ч (хм, я не сильна в математике...).
Расстояние от Парижа до итальянского Турина - 760 км. Французский экспресс TGV домчал меня до пункта назначения за 5 с половиной часов (вычту почти часовую задержку где-то на границе Франции и Италии, когда по вагонам шастали итальянские carabinieri и выборочно приставали к пассажирам: "Il suo passaporto, passaporto, passaporto-o-o!"). Получается, что средняя скорость поезда - около 140 км/ч. Но когда мы тронулись...
...Мне показалось, что я в самолете, который идет на взлет. Скорость была явно повыше. Странно заложило уши, никакого шума; мы переглянулись с моей литовской попутчицей, девушкой в белом пиджаке. В ее взгляде читалась какая-то гордость непонятно за что (наверное, за то, что она за несколько часов до этого прибыла в Париж то ли из Мюнхена, то ли из Лейпцига, из Германии, короче, примерно на таком же виде транспорта).
Несмотря на усталость и попытки казаться серьезными и непокобелимыми... ой... непоколебимыми барышнями, наши головы вертелись, словно на шарнирах. Мой бедный разум не мог вынести такого количества ранее неизведанных впечатлений. Девушка в белом пиджаке, что сидела напротив, нервно стучала по столику пачкой сигарет и мечтала покурить (ах, какая досада, тут это запрещено), пока я выливала на ее бедную голову историю о своих похождениях по Парижу и рассказы русских проституток.
Временами поезд шел вдоль автобана, без напрягов опережая несущиеся по нему автомобили: героев-"Такси"стов в округе не наблюдалось.
Почти бессонная ночь давала о себе знать. Негритянский ребенок, принадлежащий не менее негритянскому семейству, занимающему места через проход, отнял у меня красненькую симпатичную повязку на глаза и, глядя на меня темными негритянскими глазами, смеясь от восторга, размазал по ней банан. Литовская попутчица предложила попробовать обратиться к проводнику. Попробовали. Но я-то знала, что английский тут не в почете.
Соседка справа явно восточной внешности любезно протянула свою (видимо, в ответ на мое любезное предложение воспользоваться влажной салфеткой, купленной мною еще в "Перекрестке"). Надо сказать, что красненькая повязка на глаза снотворным действием не обладала.
А за окошками проносилась Франция, становилась все более рельефной, интересной и - о, счастье какое! - прохладной. А может, просто создавал ощущение прохлады там, снаружи, за двойным стеклом, снег на далеких горных вершинах... Горы все смыкались, смыкались вокруг ленты железной дороги; среди сосен на склонах вырастали игрушечные соборчики, церковки, статуи Девы Марии и Иисуса (как в бразильских сериалах, помните, такой, руки в разные стороны).
В сумке литовской девочки растаял шоколад. В моей голове растаяли мозги. Вот уже полчаса мимо проплывало длинное-длинное сказочное озеро (вот бы в него окунуться...), а я все повторяла про себя название следующей остановки, чтобы запомнить это красивое слово. Нет, не запомнила...
Решили перекусить. Моя несчастная попутчица, бедняга, попросив кофе, не предполагала, что ее могут так жестоко обмануть: мало того, что в малюсенькую чашечку накапали три капли (вот уж смешно было, когда она попыталась возмутиться по поводу того, что ей чашку не полностью долили!), так еще с этих трех капель ей стало так плохо, что мне пришлось лезть за таблетками для гипертоников (сама не страдаю, но на всякий случай заботливый папа снабдил).
Забегая вперед, скажу, что я и сама подверглась такому же разочарованию, уже в Италии приняв предложение выпить кофе. Но хоть за таблетками лезть не пришлось. Потом просила caffe americano, на меня смотрели с осуждением, но молча приносили.
...Когда уже сил совсем не осталось, мы поняли по надписям за окошком, что в Италию уже въехали. Франция плакала дождиком, провожая нас, а Италия пускать к себе не хотела, наслав на поезд временное проклятие в виде людей в форме и партии итальянских контроллеров-ревизоров. Стало ясно, что по расписанию не прибудем.
Полетели тревожные sms-ки. "Едете?" - "Нет, стоим" - "На сколько опаздывает поезд?" - "Кто бы знал.". Сменивший француза проводник-макаронник ответил, что-то вроде "кваранта. форти, форти". Мы тронулись. Sms-ки все летели.
Опоздание увеличилось до "фифти", потом до "ван ауа". Я уже не могла сидеть на месте. Видимо, объявили остановку, из пламенной речи я поняла только "Torino, Porta Susa", что стало для меня сигналом нестись в тамбур за своим синим чемоданчиком. Я помахала ручкой своей попутчице, которая направлялась в Милан, и больше в вагон не вернулась, предпочтя ее обществу, общество итальях в тамбуре, которые, впрочем, мне не слишком надоедали.
А потом открылась дверь, и я выпала из поезда в вязкий, густой, душный вечер. Был двенадцатый час ночи по Москве, 7 часов сна за последние двое суток; мой чемоданчик, казалось, весил тонну, я его насилу оттянула подальше на платформу. Из толпы прибывших и встречающих появился мой итальянский друг, смешно улыбаясь и размахивая рукой в знак приветствия. Зная, что этот человек отвезет меня туда, где будет душ и постель, я без церемоний кинулась ему на шею. Он не ожидал.
"Benvenuta a Torino!" "Pardon?" Он засмеялся. "Добро пожаловать в Турин!"
Да, да, привет, привет, Италия, я очень рада, только мы потом друг друга получше узнаем, когда я получу воду и сон. Нет, я не хочу никаких компенсаций за опоздание поезда, я не хочу никаких ресторанов и пиццерий, нет, не сейчас. Вы мне еще обзорную экскурсию предложите!
Хорошо, хорошо, мы едем домой. Вернее, в то место, которое мне станет домом на 2 недели. "Пристегнись". Перекопанные дороги. Почти везде одностороннее движение. Не хочется спрашивать, что происходит вокруг. Ну вот, мы приехали. Via Asiago, 13 (какое совпадение: приехать 13-го числа, да еще и в дом номер 13 J), беседа с квартирной хозяйкой синьорой Питтой и мечта поскорее попасть в душ и забыться сном.
....Чтобы на следующий день, ближе к полудню, выйти на балкон и сказать, наконец: "Ну, здравствуй, Италия!"
Обращаем Ваше внимание, что рассказ оставлен больше года назад. С тех пор ситуация вполне могла измениться.
